В детстве в наше садовое товарищество по средам приезжала машина с молоком. Она приезжала к десяти, но в девять все уже были на маленькой площади со сторожкой, занимали очередь, болтали, делились новостями. Тогда это был огромный дефецит, давали всего один литр в одни руки. Поэтому меня брали всегда с собой, хотя мне было года четыре, у меня тоже был свой бидон, и я, важная такая, ходила и ждала вместе со всеми, когда же будет молоко. Иногда соседский дедушка, который меня очень любил, покупал мне жвачки по рублю в стоящей рядом палатке. Когда в наши ворота заезжал молоковоз, все сразу радовались, строились в очередь. Я помню этот прекрасный запах свежего молока. Как молочница наматывала на кран свежую марлю, чтобы его процедить. Набрав молока, мы ждали наших соседей и медленно шли домой, болтая о пустяках. И я знала, что сегодня и завтра будет моя любимая геркулесовая каша на молоке, а, может, и целый стакан просто, чтобы попить и насладиться вкусом.
История из моей жизни. Все знают, что у мужчин бывают моменты, когда приходится здорово усугубить. В коллективе принято отмечать дни рождения, коллектив мужской (госслужба), все норму знают, но пьют пока не выпьют все. Дома еще люблю догнаться пивком. Жена с утра ворчит (вечером, сама понимает, разговаривать бесполезно). А тут как то заявила, что если еще раз напьюсь, то это будет последний раз. Особого значения ее словам не придал, да и вскоре забыл. Проходит какое то время – на работе очередной день рождения. Утром еле встал Одеваюсь на автомате, жена на удивление не ругается, а хитро переглядывается с сыном. Еле досиживаю до обеда – и вот оно спасенье, моя любимая баня(обыкновенная городская, но с прекрасным паром и коллективом). Сижу в парной и чувствую несколько своеобразные взгляды коллег, направленные вниз. Сам опускаю глаза и вижу – о ужас, у меня (сорокалетнего солидного мужика) накрашены ногти на ногах (вот она месть жены). Как помылся не помню, но с тех пор почти не пью.
Сидит старичок 90-та лет на скамеечке в парке и горько-горько плачет. Тут идет молодой парень, увидел плачущего старичка, подошел к нему и спрашивает, в чем дело. — Я влюблен в 25-ти летнюю девушку, — ответил сквозь слезы старичок. — Ну, и что в этом плохого? — спрашивает молодой человек. Всхлипывая, старичок говорит: — Вам не понять. Каждое утро, перед уходом на работу, мы тр#хаемся. На обед она приходит домой и мы снова тр#хаемся. Потом она готовит мою любимую еду. Когда она возвращается после работы, она делает мне отличнейший мин@т. А потом, после ужина мы снова тр#хаемся, трахаемся, всю ночь трахаемся... Старичок снова разрыдался, не в силах совладать с собою. Молодой человек обнял его за плечи и говорит: — Честно говоря, я не совсем понимаю вас. То, что вы мне только что рассказали, звучит как идеальные семейные отношения. Я не понимаю, почему вы плачете? Старичок всхлипнул и сквозь слезы ответил: — Я забыл, где я живу...
Заранее извиняюсь — история, впрочем совершенно невинная, оказалась с небольшим эротическим подтекстом. Моя семья — это жена, программист-разработчик каких-то там защитных банковских систем, и дочка Машка. Жена с дочкой последние недели находятся в состоянии перманентной войны "за сиську": доча большая, зубатая, отлучать пора от груди, а она ни в какую. И вот я вчера прихожу домой после ночного. Все спят. Машка пускает во сне пузыри, жена тихо улыбается. Из-под легкого покрывала виден ее темный нежный сосочек. С мыслью "наконец-то он полностью МОЙ!" (думаю, это знакомо многим отцам) приникаю губами... А жена отпихивает меня, спросонок приняв за нахалку-дочь: — Машка, отстань. Я, обиженно: — Да это я! Муж родной! Так и не открыв глаза, любимая стаскивает с себя одеяло со словами: — Голос идентифицирован. Доступ подтверждаю... Долго дрожала супружеская постель... от нашего хохота...
Сдал квартиру мужику. До него жильцы были шумные, запарили соседей. Мужик вроде приличный. Звонят соседи — типа нам опять не дают спать, снизу вопли, шум, пьяная оргия, крики о помощи, стучат по батарее, п%%%%ц. Вызовем милицию и т. д. Звоню мужику на мобилу — не берет. Звоню по домашнему — не берет. Соседи беснуются, звонят мне каждые пять минут, звонят мужику в дверь — пох. Отключили на щитке на лестнице свет в квартире — пох, никто не выходит. Звонят мне, угрожают. Еду со своими ключами. Закрыто изнутри. Внутри тихо. Израильская стальная дверь с еб№№№скими замками. Соседи зовут к себе. От соседей реально слышно, что внизу шум и крики (че орут не разобрать, но похоже на крики о помощи). Короче, МЧС дверь открыло, мужика из туалета вытащили. Захлопнулся изнутри. Около суток просидел, больше половины — в темноте.
Самый опасный человек для государства — ВЕЛОСИПЕДИСТ. Он не платит транспортный налог, не берёт кредит на покупку машины, ну и соответственно кредит на запчасти тоже не берёт. Утильсбор не платит. Бензин не оплачивает, тем самым не пополняя казну. Так как постоянно крутит педали то и не болеет! Лекарства тоже не покупает. Практически предатель Родины!
Подходит Петька к Василию Ивановичу и говорит: — Василий Иванович, дай ботинки, на дискотеку собрался. — Петька, не дам, а то опять порвешь. — Не порву, честное слово. — Знаю, порвешь. — Да нет, ну, пожайлуста. — Ну ладно, бери. Петька ботинки начистил, блестят и видно все как в зеркале. Приходит на дискотеку, приглашает первую девушку, танцуют, Петька посмотрел в ботинки и говорит: — А у тебя трусы в горошек. — Дурак ты, Петька, -ответила девушка. Петька приглашает другую, танцуют, Петька опять посмотрел на ботинки и говорит: — А у тебя трусы в клеточку. — Дурак ты, Петька. Петька приглашает Анку, танцуют. Петька в ботинки посмотрел и в обморок упал. Очнулся и говорит: — Анка, на тебе трусов нет. — С рождения не носила. — Господи, а я уж думал ботинки порвал.
"Этот мир имеет меня как хочет. Так почему у меня нет права ненавидеть его хотя бы по утрам?" — выдвинула идею моя подруга на первой паре. И знаете, по моему она права.
Жду момента, когда у меня будут дети и каждый день я буду говорить им что "В наше время такого вот не было" или "Когда я была в твоём возрасте, училась на отлично и всегда слушала своих родителей".
По поводу английского юмора. Каждый год провожу свой отпуск в Ереване, там живет моя мама. Для отпускника из России, Армения это прекрасное место, к сожалению недооцененное. Одно из немногих реальных достижений армянской жизни, это сильное развитие телевидения, действует большое количество телеканалов, которые достаточно серьезно конкурируют в попытках найти новый сюжет или идею для передач из местной жизни. Одной из таких попыток стала программа на одном из каналов, об иностранцах постоянно живущих в Армении. Сам видел передачу об одном англичанине, художнике по профессии, который уже несколько лет живет в обычном панельном доме, рисует картины об армянской природе, исторических местах и других объектах вдохновляющих свободного художника. Этот мужик, по виду типичный англичанин, высокий блондин, очень худой, с узким длинным лицом, и тонким, выступающим, слегка волнистым носом. Он дружит с соседями по лестничной площадке, особенно с молодыми мужем и женой, иногда сидит с их маленьким ребенком, когда матери нужно выйти из дома. Все это было радостно изложено в показанном сюжете, а в конце журналистка спросила самого художника: "А почему вы выбрали именно Армению для переезда сюда, и уже столько здесь живете? "Ответ был достойным английского джентльмена: "А в какой еще стране человек с таким носом как у меня будет чувствовать себя полностью равным другим".
Иду себе в гараж, думаю, что слово думаю обособляется запятыми, как вдруг смотрю, в снегу чего-то лежит, чернеет, да и ещё и разговаривает. Нагибаюсь — смартфон, большая такая лопата. Лежит, жужжит, а на экране высвечивается Мамчик. Ну, тыкаю, чтобы ответить, вроде соединилось, алё, говорю, а они не отвечают, видимо снегом забилось. Слышу только женский голос кричит: — Так, я отошла надеть пальто, ты где в это время был?! А в ответ: — Бу-бу-бу... — Телефон точно ещё у тебя был?! — Бу-бу-бу... — Ну, я тебе устрою, я тебе, чучелу, такое устрою, ты у меня вообще никуда больше не отпросишься! Короче, жучат дурня по-полной, да и правильно, думаю, так тебе и надо, губошлёпу. Минут через пять снова мамчик звонит, тут я на динамик нажал и она меня услышала. — Здрасте... а это вы наш телефон нашли? — Да, — говорю, — это я его нашёл, подъеду сейчас к "Монетке" приходите, если нужен. — Ой, а мы в город уехали, подождите, ради бога, сейчас на кольце развернёмся и приедем. Минут через десять подъезжает шевроле "лачетти", выскакивает тётка, маленькая такая, хрупкая как дюймовочка, да спасибо, вам, спасибище. — Да, чего там, — говорю, — держите, у самого ребёнок терял. И тут сзади у шевроле дверь открывается и вылазит мужик. Да и как мужик — мужичина. Метра под два ростом, здоровенный как сарай, плечи широченные, об рожу, как говорится, поросят годовалых убивать можно. Тётка: — Вот он, горе моё, уже два телефона за год посеял. Тот ко мне, рот до ушей, руку мне жмёт, а ручища в два раза моей больше, мол, друг, выручил, супруга уже всю печень исклевала. В общем, забрали мамчик с чучелом смартфон, сели в машину, она за руль, он сзади (на переднем у "лачуги" он видно и не помещается), сели и уехали. Ну и я тоже двинул, думая, что правду говорят англичане, еxtrems meets, противоположности сходятся.
О феноменальной памяти четвертого чемпиона мира по шахматам Александра Алехина свидетельствует случай, произошедший в 1919 году, когда он работал в одной киностудии. В ее вестибюль вошел мужчина и попросил позвать кого-нибудь из учебной части. — Слушаю вас, гражданин Полуэктов, — отозвался Алехин. — Разве мы с вами знакомы? — удивился посетитель. — Четыре месяца назад, — улыбнулся Алехин, — вы заказали в аптеке Феррейна лекарство по рецепту врача Заседателева для вашей шестилетней дочки Анны, у которой болело горло. Я стоял в очереди и случайно услышал ваш разговор с фармацевтом. Полуэктов лишился дара речи. — Вы тогда носили пенсне в роговой оправе, — продолжил Алехин. — Достали из левого бокового кармана серый бумажник крокодиловой кожи и вынули из него... Но Алехин не договорил. Испуганный гость выбежал на улицу и с тех пор никогда больше не появлялся в этой студии.
У меня трое детей от разных мужей. Вот так вот получилось к моим 30 годам. Первый брак по залёту: нам по 19, мы молодые и безбашенные, две полоски как гром среди ясного неба. "А давай поженимся, родим ребеночка, будет прикольно! " — "А давай! "Родилась дочка, вот только мы с мужем оказались ну очень разными. Разошлись мирно через два года после рождения ребёнка. Второй брак по уму, всё было хорошо, родила сына. Полная гармония и счастье, но муж погиб. Я три года не могла смотреть вообще ни на кого. Но нашёлся мужчина, отогрел, позаботился, принял с двумя детьми. Мы поженились, я родила ему дочку. Но потом стал пить, потому что похоронил одного за другим родителей, брата и крёстную. Я не смогла вывести его из запоя, в последний запой он избил меня и сына. Развелась. Теперь я в глазах общества шлюха, потому что три ребёнка от разных мужчин. Но у меня всё было по любви, все трое детей в официальном браке. И было у меня всего трое мужчин за всю жизнь! Но я почему-то шлюха, потому что дала жизнь трём замечательным детям. А какая-нибудь девица, которая меняет мужиков как перчатки, но не рожает от них, — это норма.
Невский пр. , эдак, около 17.00. Троллейбус 22-го маршрута стоит у остановки возле Гостиного. Тужится закрыть двери... Вроде бы, все уже закрылись, но задняя — в упор никак не хочет. За данным троллейбусом на Невском уже выстраивается довольно приличная очередь из его собратьев. Естественно, у двери — крики, ругань (типа "Не можете следующего подождать!" и "Из-за Вас все стоим !"), но мужик, который на подножке висит, видно, весьма упрямый попался, и не взирая на потоки грязи, отказываться от попытки уехать именно этим троллейбусом не собирается. Водитель, понимая, что ехать очччень надо, предпринимает отчаянный шаг, и включив заднюю дверь на закрытие, вылазит из передней и начинает упихивать упрямого мужика вовнутрь. Но это у него слабо получается. В это время проходящий мимо остановки здоровенный бугай (что называется, косая сажень в плечах), видя, как двое мужиков пытаются сесть в троллейбус, от чистой души решает им помочь и со сло! вами "Ах, вы мои родненькие!" эдак легонечко подпирает обоих плечом... Дверь закрывается... Успокоенный этим народ постепенно стихает, но вскоре вновь раздаются возмущенные голоса на тему: "А почему, собственно, не едем?!" Наконец, совершенно обалдевший от случившегося водитель приходит в себя и из недр задней подножки доносится сдавленный голос: "Товарищи!!! Я водитель! Там, на пульте, включите тумблер внизу справа, откройте дверь!!!"...