На днях в электричке наблюдала за любимым форматом - мама с сыном.
Если точнее - мамуля с сынулей. У нее несколько брезгливое выражение лица, гузка вместо рта (покойный папенька таких женщин называл "завуч по воспитательной работе"). У него штанишки натянуты выше пупка сантиметров на десять, безвольные, вялые руки. Скорее, ручки, а не руки. Украдкой шарит глазами по проходящим-сидящим девушкам. Случайно задел меня ногой. Так замучился извиняться, что аж вспотел, бедненький.
- Витюля! - все один к одному, голос как ножом по бутылке. - Витюля, ты не забыл положить в сумку программу телепередач?
- Взял.
- Витюля, а новые зубные щетки?
- Взял.
- Витюля, а серый пуховой платок?
- Нет, ты не сказала.
- Как? Кааак не сказала? Ты когда начнешь мать слушать, где твои мысли витают? Ты что, не понимаешь? Холодно завтра будет! Тебе что, вообще все равно?
- Ну мама...
- Что мама? Почему я все тебе напоминаю? И выпрямись, что ты сгорбился? Противно смотреть на тебя.
- Мама, перестань...
- Конечно, кому хочется правду слушать, конечно...
Там много чего дальше было - и вновь выпрями спину, и я захватила тебе книгу, на, почитай, и зачем ты полез в сумку, сейчас она опрокинется, и почему ты не перезваниваешь Катюше, она же ждет, я ей обещала, ты не уважаешь мать, ты вообще никого не уважаешь в жизни...
И последнее. Малышу Витюле было примерно за 50, мамаше, соответственно, за семьдесят.
У меня все...
Размещено: 27.04.2017